Aucune sonnerie ne se fait entendre à Poudlard pour marquer la fin des cours, mais c'est avec un soulagement similaire aux jeunes Moldus de Grande-Bretagne que les apprentis sorciers remballent livres et fournitures lorsque les classes du jour se terminent.

Quelques mois auparavant, Rosalind aurait elle aussi ramassé avec entrain ses plumes et ses parchemins. Elle se serait tout naturellement mêlée à la foule joyeuse des élèves descendant les escaliers de la tour d'Astronomie. Pourtant, depuis la fin des vacances de Noël, et surtout depuis la mise en garde de son père concernant ses résultats moyens dans certaines matières, la fillette avait entrepris de redoubler d'efforts et s'était mise à étudier de manière consciencieuse. Pas pour l'amour des études, non, elle laissait ça aux Serdaigles qui passaient toute la journée le nez collé à leurs bouquins, seul moyen de donner un semblant d'intérêt à leur existence morne et polie. Si Rosalind prenait désormais son travail scolaire au sérieux, c'était principalement parce que Gallus et Arthéna (de toutes façons, cette dernière ne contredisait jamais son époux) l'avaient menacée de ne pas l'envoyer en Italie cet été comme le lui avait promis sa Grand-Mère. Son aïeule s'était d'ailleurs rangée du côté de ses parents argant qu'une Fawley se devait d'être brillante dans tout ce qu'elle entreprenait, et dans le cas de Rosalind, il s'agissait de ses études.

Elle avait donc pris l'habitude, plutôt à contrecoeur, c'est vrai, de rester quelques minutes dans la salle de classe quand c'était possible et de compulser quelques notes prises durant le cours. On peut noter ici le remarquable effort de volonté fourni par la fillette, surtout pour quelqu'un n'ayant jamais appris à fournir un effort quelconque. (NDLA: Regain de motivation très probablement temporaire, cela dit... N'est pas Hermione Granger qui veut!)

La salle d'Astronomie avait été désertée depuis quelques minutes déjà et, les sourcils froncés, Rosalind reproduisait avec application les trois étoiles composant la ceinture d'Orion. Finalement, l'Astronomie n'était pas aussi soporifique qu'il paraissait: les figures célestes étaient liées à des histoires, des légendes que la fillette découvrait avec ravissement. Elle s'apprêtait à relier les trois petits points d'un fin trait d'encre quand une ombre se dessina sur son parchemin, masquant le ciel étoilé qu'elle venait d'ébaucher.

Rosalind leva la tête de son parchemin pour se retrouver nez à nez avec Winchester. Ces yeux noirs étrangement inexpressifs que les cheveux roux de leur propriétaire ne parvenaient pas à réchauffer. La plume levée, la fillette s'était immobilisée. Elle avait l'impression de se trouver devant un prédateur qu'un rien suffirait à mettre en rogne, un simple geste maladroit et ce dernier vous déchiquetterait la gorge. Hypnotisée par le regard de son aîné, elle eut une sensation de déjà vu. Un malaise froid, comme une nausée. Quelque chose qui lui rappelait un autre temps, un autre lieu, mais... la sensation disparut.

- Fawley. Tu te souviens de notre accord ? Tu sais, les écrits.

Le Serpentard avait approché son visage du sien pour lui glisser ces mots, visiblement dans l'intention de l'intimider. Ce dont il n'avait nul besoin. Mais, curieusement, sa tentative manifeste de la garder sous sa coupe avait rassuré Rosalind. Le charme malsain était rompu. Vouloir écraser les autres de son pouvoir, c'était quelque chose que comprenait la petite fille; des situations, des gestes et des paroles auxquelles elle avait déjà assisté et qu'elle avait appris à décrypter.

- Oui, acquiesca-t-elle. C'est pour maintenant?

Sans attendre de réponse, elle se leva vivement et en deux temps, trois mouvements rangea ses fournitures dans son sac de cuir. C'était dans ce sac que, quelques temps auparavant, elle trimbalait partout le journal vierge volé dans la bibliothèque de son père. Mais la mésaventure avec Winchester lui avait servi de leçon: le journal était soigneusement caché dans son coffre désormais. Et elle s'était procuré un cadenas spécial qu'un Sortilège ne parviendrait pas à ouvrir.

Elle se dirigea vers la porte de la classe et se tourna vers le préfet. Une détermination farouche s'était peinte sur son visage.

- C'est quand tu veux, je te suis.