Quelque chose n'allait pas. Une certitude inconfortable qui arrêta net les pas de Rosalind. Elle avait stoppé sa marche en plein milieu d'un couloir du premier étage, se laissant dépasser par le reste des Première Années. Tous se rendaient à leur premier cours de l'après-midi.

Son sac.
Elle avait oublié son sac dans la Salle Commune. Et dedans le journal. En comparaison, oublier ses manuels et ses parchemins avaient peu d'importance, elle aurait préféré laisser traîner ses écrits les plus intimes, accessibles au premier venu, plutôt que d'avoir égaré ce livre si précieux à ses yeux. (cf. Salle des Trophées - Dangereuse désobéissance) Un mauvais pressentiment lui fit faire demi-tour et courir dans le couloir.

-Hé Fawley, tu peux pas regarder où tu vas! pesta un élève qu'elle avait bousculé dans sa course.

Elle ne lui prêta aucune intention, descendit les escaliers quatre à quatre et ne ralentit qu'une fois arrivée devant le cachot des Serpentards. Elle était essoufflée. En pénétrant dans la Salle Commune, elle se sentit soulagée. Son sac était là, posé sur la table où elle avait péniblement terminé son devoir pour Rogue. Elle se sentait un peu stupide d'avoir cédé à la panique. Les Serpents n'étaient pas connus pour leur intégrité, mais étaient loyaux envers les leurs. Non? Et qui aurait accordé de l'importance au banal sac de cours d'une Première Année?

Elle fit quelques pas pour récupérer ce qui était sien, puis s'immobilisa. La grande silhouette d'un Cinquième ou Sixième année s'était détachée de l'ombre, et en quelques enjambées s'était approchée de la table où se trouvaient ses affaires. Rosalind le reconnut de suite. Ted O. (aucune idée du nom qui se cachait derrière cette initiale) Winchester. Elle sentit un frisson la parcourir. La petite Fawley ne cotoyait pas les élèves plus vieux, à l'exception de Gold avec qui, étonnamment, elle s'entendait plutôt bien, et Atticus, la préfète qu'elle admirait. Ils ne lui prêtaient qu'une attention limitée, et elle le leur rendait bien. En ce qui concernait Winchester, c'était une autre histoire. Le Sorcier, propre sur lui, à la stature élégante, au visage si bien dessiné, la mettait extrêmement mal à l'aise. Une réaction épidermique qu'elle n'arrivait pas à expliquer. Quand elle le croisait dans les couloirs, elle qui adorait se faire remarquer, faisait profil bas, rasant presque les murs afin de passer sous le radar du Sorcier.

De toutes évidences, il ne l'avait pas encore vue. Fawley, avec indignation, le vit fouiller sans vergogne dans son sac. *C'est à moi! Lâche ça!* Son cœur manqua de s'arrêter quand elle vit que, non content d'avoir répandu le contenu de sa pochette sur la table, il s'était saisi avec un sourire satisfait du livre à la couverture de cuir.

(NDLA: Vous croyez à l'intuition? À cette force mystérieuse qui agit dans notre inconscient, nous donnant accès à une forme de connaissance inatteignable si on s'en remet à notre simple raison? Moi oui. Et c'est cette intuition qui soufflait à Rosalind qu'elle devait protéger ce journal comme la prunelle de ses yeux. Elle ne comprenait pas pourquoi, mais le sentait dans chacune des cellules constituant son petit corps. Et c'est toujours cette même intuition qui lui envoyait ce puissant signal d'alarme: DANGER.)

Dissimulant comme elle pouvait sa crainte, mais aussi sa rage provoquée par le sang-gêne de Winchester. Elle s'approcha vivement de son sac et commença à ramasser avec rapidité ses fournitures répandues sur la table. Elle lui adressa un sourire contrit.

-Merci d'avoir retrouvé mes affaires! J'ai fait tout le tour du château et je pensais les avoir perdues. C'est bête, hein? Je n'avais même pas pensé que mon sac pouvait tout simplement se trouver dans la Salle Commune.

*Tu parles trop Fawley! Tais-toi!*

Elle se retourna vers lui et, d'un geste qu'elle espérait nonchalant, agrippa le journal que Winchester avait toujours en main.

-Oh! Tu as même retrouvé mon journal! Merci!

Rosalind comptait s'esquiver sitôt le journal récupéré mais Winchester ne semblait pas vouloir le lâcher. Pendant quelques longues secondes, il la considéra avec un regard froid. D'une voix mielleuse, il finit par rompre le silence.

- Fawley.. C'est bien toi ? Tu sais que ce journal est très précieux, pas vrai ? J'en ai vu des écrits comme les tiens mais j'ai un problème.. C'est que, je n'arrive pas à les comprendre. Tu pourrais m'aiguiller là-dessus ?

Les yeux de Fawley s'agrandirent. Comment pouvait-il savoir quoique ce soit sur ces carnets? Du peu qu'elle en savait, elle avait quand même compris qu'il s'agissait d'un secret de famille bien gardé. Comment Winchester avait-il deviné l'importance du carnet? Désireuse de mettre fin aussi vite que possible à leur échange, Rosalind était quand même tentée d'en apprendre plus. Le Serpentard lui proposait de l'aider à révéler le contenu du journal. Elle pourrait alors enfin découvrir ce qu'avait pu y écrire son ancêtre... Même si il lui inspirait une certaine répulsion, Winchester était réputé pour être un des élèves les plus brillant de leur Maison. Il était plus vieux, plus puissant, plus expérimenté.

Elle en était là de ses réflexions quand Ted se rapprocha lentement d'elle, en déployant toute sa stature. Il la dominait de toute sa hauteur, ce qui forçait Rosalind à lever la tête pour le regarder.

- Entre Serpentards, on doit se serrer les coudes, tu crois pas ? Déjà qu'on est détestés par tous, ce serait dommage de vouloir s'entre-tuer.

La menace, car c'en était une, quoique bien formulée, fit déglutir la fillette. *S'entre-tuer?! Mais il est fou dangereux celui-là!* Fawley regarda nerveusement autour d'elle. Une partie d'échecs de Sorciers entre deux Quatrième années avaient suscité l'intérêt de la plupart des élèves présents, qui ne leur prêtaient aucune attention. Quant à la Serpentard assise à la table, près d'eux, elle avait croisé le regard désemparé de Rosalind et avait amorcé un mouvement pour intervenir. Malheureusement, elle s'était ravisée en reconnaissant Winchester et, après avoir ramassé ses affaires, avait pris la direction du dortoir sans un mot.

La fillette ne pouvait donc compter que sur elle-même. D'une voix mal assurée, elle tenta une diversion.

-Comment... Comment tu peux savoir que ce n'est pas mon journal intime?

Le Serpentard n'avait pas cru à son mensonge et il était évident que plus la conversation continuerait, plus elle risquerait de laisser échapper le peu d'informations qu'elle avait. Et pas question d'aider cet Américain au sourire de fou dangereux. Elle ramènerait le journal au manoir et attendrait d'avoir l'âge requis pour les lire, comme son père lui avait promis. Elle était une Fawley, elle n'avait besoin de l'aide d'aucun étranger pour prendre connaissance de son héritage. Il fallait qu'elle trouve un moyen de reprendre le livre et de s'éloigner le plus possible de Ted. Peut-être qu'un coup de pied bien placé serait une diversion suffisante et lui fournirait le temps de se précipiter dans le dortoir des filles. Là, elle serait hors d'atteinte de Winchester.

Peu rassurée, elle allait mettre son plan à exécution quand une phrase prononcée par Winchester la frappa.

-Tu insinues donc que tu as plusieurs ouvrages relatant ta vie à la Réserve. Ouvrages qui sont impossibles à lire malgré tous les sortilèges d’apparition d’écriture du monde. C’est bien ça ?

Elle avait tiqué la première fois qu'il avait évoqué les autres journaux présents dans la réserve, mais elle en mesurait soudainement tout le sens.

-Tu veux dire que tu as vu d'autres livres de ce type dans la Réserve? Des livres appartenant à MA famille?! s'exclama-t-elle en haussant le ton.

Une vague inattendue de colère la submergea. Elle serra si fort les mâchoires que ses dents grincèrent les unes contre les autres. La rage lui donnait des ailes. Pour l'heure, finie la crainte que lui inspirait son interlocuteur. Elle agrippa la manche de ce dernier et lui arracha le journal.

-Ces écrits sont sensés rester chez les Fawley. Je ne sais pas comment les directeurs de Poudlard ont mis la main dessus, mais c'est du vol, dit-elle d'une voix étouffée.

C'était inadmissible, non seulement l'école pullulait de Né-Moldus, mais en plus, son précieux héritage demeurait à la Réserve, à la portée du premier venu.

Rosalind réfléchit un instant. Elle n'était qu'une petite fille et n'y arriverait pas seule. Elle planta son regard dans celui de Winchester. À mi-voix, elle déclara:

-Très bien. Je te propose un marché. Tu m'aides à reprendre ces livres qui m'appartiennent de droit. Et je t'aide à les déchiffrer. Ça ne devrait pas être trop difficile pour toi. Vois ça comme un défi si tu veux...

C'était un sacré coup de bluff. La fillette n'avait aucune idée de comment accéder au contenu des carnets. Si tous les sortilèges qu'avait lancés Winchester n'avaient pas suffi à les rendre lisibles... Comment une Première Année sans expérience le pourrait-elle?

*Une chose après l'autre. Je... trouverai bien un moyen de m'en sortir le moment venu.*

Rosalind observa la main tendue de Winchester. Ça devait être une coutume arméricaine avec laquelle elle n'était pas familière. Chez elle, quand on parlait de passer un marché, il en était tout autrement.

S'assurant que personne ne regardait dans leur direction, elle fourragea quelques secondes dans son sac avant d'en sortir un tout petit couteau de poche à la poignée de nacre, cadeau de sa grand-mère. Elle le déplia et, après une seconde d'hésitation, entailla légèrement la paume de sa main. La fillette tressaillit légèrement quand la lame trancha sa peau et sa chair en une coupure nette, et observa le sang affluer à travers la petite plaie, dessinant une ligne d'un rouge intense.

Reportant son attention vers Ted, elle lui tendit la lame.

-Chez les Fawley, c'est comme ça qu'on scelle un pacte, déclara-t-elle d'une voix égale, présentant sa paume ouverte, l'invitant à faire de même et à poser sa main sur la sienne.

Un geste qu'elle avait vu faire plusieurs fois par son père et son oncle, et même une fois par sa grand-mère. En conclusion d'un accord parfois commercial, parfois... et bien la petite fille n'avait pas toujours compris la nature des échanges murmurés entre Gallus Fawley et quelques-uns de ses visiteurs. Pour l'heure, elle imitait le rituel paternel, pressentant que c'était la procédure à adopter en de telles circonstances.

Au moment où sa peau entra au contact avec la paume de Winchester, Rosalind releva brusquement la tête. La lueur qu'elle vit danser dans les yeux de l'inquiétant Serpentard la fit pâlir.

-Préviens-moi quand tu seras prêt à m'emmener dans la Réserve, balbutia-t-elle, le souffle coupé.

Précipitamment, elle reprit son couteau, remit son sac sur le dos et sortit de la Salle Commune sans demander son reste, le journal plaqué contre sa poitrine.